Op een regenachtige nacht in Brussel, met een rammelende maag, sloot ik mijn ogen. Ik reisde 11.000 kilometer terug naar de keuken van mijn grootmoeder in Indonesië.
Ik herinnerde me haar Dendeng. Het was niet zomaar “gedroogd vlees.” Het was een meesterwerk van ambacht. Dunne linten van premium rundvlees, gemasseerd met rijke specerijen en door de zon gedroogd tot een textuur die het Westen nog nooit heeft gekend. Geen taai gekauw. Alleen een sensationele snack. Het versplintert in je mond als een fijn chipje en ontketent een vuur dat je van binnenuit verwarmt.
Toen besefte ik het: ik miste niet alleen de smaak. Ik miste de kracht.